Зависть

Завидую я.
      Этого секрета
не раскрывал я раньше никому.
Я знаю, что живет мальчишка где-то,
и очень я завидую ему.
Завидую тому,
        как он дерется,-
я не был так бесхитростен и смел.
Завидую тому,
        как он смеется,-
я так смеяться в детстве не умел.
Он вечно ходит в ссадинах и шишках,-
я был всегда причесанней, целей.
Все те места, что пропускал я в книжках,
он не пропустит.
          Он и тут сильней.
Он будет честен жесткой прямотою,
злу не прощая за его добро,
и там, где я перо бросал:
                 "Не стоит!"-
он скажет:
       "Стоит!"- и возьмет перо.
Он если не развяжет,
               так разрубит,
где я ни развяжу,
          ни разрублю.
Он, если уж полюбит,
            не разлюбит,
а я и полюблю,
         да разлюблю.
Я скрою зависть.
        Буду улыбаться.
Я притворюсь, как будто я простак:
"Кому-то же ведь надо ошибаться,
кому-то же ведь надо жить не так".
Но сколько б ни внушал себе я это,
твердя:
     "Судьба у каждого своя",-
мне не забыть, что есть мальчишка где-то,
что он добьется большего,
                       чем я.