Смутное время

По деревням ходят деды,
просят медные гроши.
С полуночи лезут шведы,
с юга — шпыни да шиши. 

А в колосьях преют зёрна,
пахнет кладбищем земля.
Поросли травою чёрной
беспризорные поля. 

На дорогах стынут трупы.
Пропадает богатырь.
В очарованные трубы
трубит матушка-Сибирь. 

На Литве звенят гитары.
Тула точит топоры.
На Дону живут татары.
На Москве сидят воры. 

Льнёт к полячке русый рыцарь.
Захмелела голова.
На словах ты мастерица,
вот на деле какова?.. 

Не кричит ночами петел,
не румянится заря.
Человечий пышный пепел
гости возят за моря… 

Знать, с великого похмелья
завязалась канитель:
то ли плаха, то ли келья,
то ли брачная постель. 

То ли к завтрему, быть может,
воцарится новый тать…
И никто нам не поможет.
И не надо помогать.