Нет, не мигрень,- но подай карандашик ментоловый...

- Нет, не мигрень,- но подай карандашик ментоловый,-
Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого!

   Жизнь начиналась в корыте картавою мокрою шопотью,
   И продолжалась она керосиновой мягкою копотью.

   Где-то на даче потом в лесном переплете шагреневом
   Вдруг разгорелась она почему-то огромным пожаром сиреневым...

- Нет, не мигрень, но подай карандашик ментоловый,-
Ни поволоки искусства, ни красок пространства веселого!

   Дальше сквозь стекла цветные, сощурясь, мучительно вижу я:
   Небо, как палица, грозное, земля, словно плешина, рыжая...

   Дальше - еще не припомню - и дальше как будто оборвано:
   Пахнет немного смолою да, кажется, тухлою ворванью...

- Нет, не мигрень, но холод пространства бесполого,
Свист разрываемой марли да рокот гитары карболовой!