Письмо к...

    Я сам, мой друг, не понимаю, 
    Как можно редко так писать
    К друзьям, которых обожаю, 
    Которым всё бы рад отдать!.. 
    Подруга детских лет, с тобою
    Бываю сердцем завсегда
    И говорить люблю мечтою... 
    Но говорить пером - беда!
    День почтовой есть день мученья!
    Для моего воображенья
    Враги - чернильница с пером!
    Сидеть согнувшись за столом
    И, чтоб открыть души движенья, 
    Перо в чернилы помакать, 
    Написанное ж засыпать
    Скорей песком для сбереженья -
    Всё это, признаюсь, мне ад!
    Что ясно выражает взгляд
    Иль голоса простые звуки, 
    То на бумаге, невпопад, 
    Для услаждения разлуки, 
    Должны в определенный день
    Мы выражать пером!... А лень, 
    А мрачное расположенье, 
    А сердца сладкое стесненье
    Всегда ль дают всободу нам
    То мертвым поверять строкам, 
    Что в глубине души таится?
    Неволи мысль моя страшится:
    Я автор - но писать ленив!
    Зато всегда, всегда болтлив, 
    Когда твои воображаю
    Столь драгоценные черты, 
    И ( сам себе) изображаю, 
    Сколь нежно мной любима ты!
    Всегда, всегда разгорячаешь
    Ты пламенной своей душой
    И сердце и рассудок мой!
    О сколь ты даром обладаешь
    Быть милой для твоих друзей!
    Когда письмо твое читаю, 
    Себя я лучшим ощущаю, 
    Довольней участью своей, 
    И будущих картина дней
    Передо мной животворится, 
    И хоть на миг единый мнится, 
    Что в жизни (всё) имею я:
    Любовь друзей - судьба моя. 
    Храни, о друг мой неизменный, 
    Сей для меня залог священный!
    Пиши - когда же долго нет
    Письма от твоего поэта, 
    Всё верь, что друг тебе поэт, -
    И жди с терпением ответа!