Письма

О сердцу милые листки!
О строки, писанные ею!
Читая вас, я не умею
Сдержать порыв моей тоски.

Давно вас, милые слова.
Рука мне милая чертила;
Но вас ничто не изменило:
Ни свет, ни время, ни молва.

Не стерлись вы, не отреклись
Ни от чего, боясь огласки,
Как та, которой нежно ласки
В вас, неизменных, излились.

Но отчего же вас, листки,
Вас, строки, писанные ею,
Еще читать я не умею
Без тайной грусти и тоски?

Иль не пришла еще пора?
Иль сердце в муках не окрепло?
Так часто блещет из-под пепла
Огонь сгоревшего костра.