О. Ф. Миллеру

О, боже, до чего их травля довела!
Ты, наш незлобивый, кротчайший наш учитель,
Наследства гениев восторженный хранитель,
Объявлен сеятелем зла. 

Да, если зло — любовь, и проповедь любви
И скорбь за родину теперь уж преступленья,
То этим страшным злом полны все дни твои
И нет тебе у злобы их прощенья. 

Им страстно хочется разлить мертвящий страх
В тех обезлюдевших стенах,
Где одиноко так твое живое слово.
Научной истине, могучей и суровой,
Безумные, они хотят уста зажать
И наложить на них печать,
Чтоб к ним не долетал и звук ее дыханья.
С тупою жадностью торопятся они
Задуть последние огни
На этом кладбище свободного познанья. 

Распутный шут, чье имя всем звучит
Символом грязного разврата,
Над праведным, ломаяся, творит
Свой наглый суд… И, трусостью объято,
Все общество вокруг иль мертвенно молчит
Или доносчикам холопски подпевает,
И мысль свободную — единственный свой щит —
Насилью под ноги бросает!