Нет Золушки

Я дома не был год.
     Я не был там сто лет.
Когда ж меня вернул
     железный круг колес —
записку от судьбы
     нашел я на столе,
что Золушку мою
     убил туберкулез.

Где волк? Пропал.
     Где принц? Исчез.
     Где бал? Затих.
Кто к Сказке звал врача?
     Где Андерсен и Гримм?
Как было? Кто довел?
     Хочу спросить у них.
Боятся мне сказать.
     А все известно им.

Я ж написал ее.
     Свидетель есть — перо.
С ней знался до меня
     во Франции Перро!
И Золушкина жизнь,
     ее «жила-была» —
теперь не жизнь, а сон,
     рассказа фабула.

А я ребенком был,
     поверившим всерьез
в раскрашенный рассказ
     для маленьких детей.
Все выдумано мной:
     и волк, и дед-мороз...
Но туфелька-то вот
     и по размеру ей!

Я тоже в сказке жил.
     И мне встречался маг.
Я любоваться мог
     хрустальною горой.
И Золушку нашел...
     Ищу среди бумаг,
ищу, не разыщу,
     не напишу второй.