Поэту

        Со колчаном вьется мальчик,
          С позлащенным легким луком.
              Державин

     Ты губы сжал и горько брови сдвинул,
А мне смешна печаль твоих красивых глаз.
     Счастлив поэт, которого не минул
     Банальный миг, воспетый столько раз!

     Ты кличешь смерть - а мне смешно и нежно:
Как мил изменницей покинутый поэт!
     Предчувствую написанный прилежно,
     Мятежных слов исполненный сонет.

     Пройдут года. Как сон, тебе приснится
Минувших горестей невозвратимый хмель.
     Придет пора вздохнуть и умилиться:
     Над чем рыдала детская свирель!

     Люби стрелу блистательного лука.
Жестокой шалости, поэт, не прекословь!
     Нам всем дается первая разлука,
     Как первый лавр, как первая любовь.